delírios expulsos, amantes passados

- Boa noite - você diz ao entrar no elevador. Balbucio algo com mau-humor; odeio quando as pessoas fazem isso.

Não poderíamos simplesmente entrar e sair caladas, como qualquer pessoa normal? Pra quê você mostra educação? Eu não gosto dela, e nem de retribuí-la. Uma palavra sua e eu preciso estabelecer um senso de diálogo mínimo.

- Boa noite - você sorriu!

Nunca é simples, é? Não basta forçar-me ao contato, precisa empurrar-me fronte a simpatia tão nua, esfregando sua esponja áspera no meu rosto? Já está ruborizado o suficiente, obrigada.

- Te vi algumas vezes por aí; sempre ocupada. Considero-me privilegiada por ter sua companhia simples num elevador - putz! O que se responde a isso?

- Talvez você seja mesmo - eu sorri?

Pára de sorrir! Não me incita essa fragilidade fácil das pessoas felizes e nulas, nulas. Você é nula! Não sorrio de volta.

- Você edita a revista bem melhor que o ocupante anterior do cargo - certo, agora te olho de cima a baixo. Ninguém gosta disso, certo? Você - ainda - está - sorrindo!

- Não é difícil - olho pra frente, afinal, seu sorriso incomoda. São quase meia noite, eu quero ir pra casa sentar-me fronte ao meu laptop porque amanhã é domingo, e eu estou cansada dessa rotina de sempre. Você não sabe que eu sou solteira, solitária e carente; você não precisa sorrir pra mim.

- Nada é difícil pra você, certo? - certo, a essa eu olho com muita curiosidade. Em que andar estamos? O elevador se abriu. Você não sorri mais. Você nem está mais ali. Mas aonde…?

- Vai ficar dentro do elevador? - a porta está se fechando. Você sorri de novo à minha expressão estupefata e põe o pé no caminho. Aberto o compartimento, ainda estou paralisada.

- Você é um furacão?

- Não. Sou só um alguém cansado que pretende descontrair a si mesmo e aos outros. Mas se estamos definindo pessoas assim, você poderia muito bem ser uma tsunami.

E você se vira. E você sai. Simples assim.

A porta já está se fechando de novo. Quantas vezes?

Merda de boa noite!

KADICHARI M.

Ele sentou na mesa como se a possuísse (soou feio, eu sei, mas foi o que ele fez; não posso mentir). Ele soube, na hora, que o toco de cigarro que largara no chão alguns passos antes não passara despercebido por mim, mas não disse nada, nem eu. Algumas coisas nunca precisam ser ditas - ele sabe no que o condeno.

Enfim, ele se sentou, e juntou as mão em cima da mesa, ainda sem olhar para mim - medo, culpa; os olhos não me estavam acessíveis. Eu quase ri, aquele bebê chorão à minha frente outra vez. Por quê? Certas coisas não podem ser controladas, ele diria. Dane-se, ele não era uma coisa e podia muito bem se controlar.

- Então você vem, mais uma vez, para ficar calado - eu alfinetei porque sabia que ele não responderia de outra maneira. Por quê? Homens são assim, ele diria. Dane-se, eu fico com as mulheres. Aliás, deixo para as que podem agüentá-los o poder de perpetuar a espécie, porque eu já desisti faz tempo.

- Escuta… - tá, confesso, eu ri. Porque quando alguém começa um pedido de desculpas com "Escuta…", já é premissa para o discurso "Eu estou disposto a…" daqueles filmes que eu parei de assistir há muito tempo - Por que você sempre ri de mim?

Por que você sempre chora assim?

- Eu gosto de você! - ele quase gritou.

- Ah, gosta? - ele percebeu que eu fui sarcástica, ele SEMPRE percebia. Era um daqueles idiotas que fingia que não percebia para não se sentir machucado.

- Eu estou disposto a mudar.

- Está mesmo? - ele não disse nada. Não tinha como fingir não ter percebido agora. Tornou a olhar para as próprias mãos; frouxo! - Vai embora, procura alguém tão imutável e tão desesperado quanto você e depois me conta a história.

Ele me olhou de uma forma indescritível. Ele tinha uma ferida sangrando no olhar, eu vi. Eu percebi. Dane-se, ele deixou também a mim dessa forma várias vezes. Só observei enquanto atravessava a rua - puxando outro cigarro.

Sanidade mental é o que há.

KADICHARI M.